il prato inglese e le cipolle

Ho letto che Camilleri è stato tumulato nel cimitero acattolico di Roma, proprio accanto alla Piramide Cestia. Niente di strano, l’autore di Montalbano da ragazzo si cacariava a tirare le uova ai crocifissi e con l’età non è rinsavito. E’ curioso che il rifiuto ostinato di un Dio che si fa chiamare Abbà, ci porti a marcire ai piedi dell’emulo del Faraone. Come nell’Esodo, il periglioso cammino verso la libertà insinua nei cuori la nostalgia per le cipolle, magari sommersa da setole di prato inglese, ma pur sempre ruvide cipolle …

Estraniamento

 

Ieri al parco mentre i bambini giocavano ho provato una sensazione di desolante estraniamento. L’erba era alta come nella savana dopo il periodo delle piogge. Oltre gli sterpi imbalsamati uno sciame di donne avvolte in coloratissimi sari confabulavano lente sotto la canicola. Mi sono detto, stare qui corrisponde a un altrove che non mi appartiene. Il fico indiano che avete piantato nel mio giardino sarà pure l’albero del satori, ma non ha le mie radici i miei rami i miei fiori. Io dico, il mio Dio mia moglie e i miei figli, non perché rifiuto o disprezzo l’altro, ma perché l’amore, dice il poeta aviatore, non è una entità messa lì per caso come un oggetto tra gli altri, ma il coronamento di un cerimoniale, un lento processo di approssimazione e insondabile avvicinamento.